* * *
У каждого есть в жизни хоть одно,
Свое, совсем особенное место.
Припомнишь двор какой-нибудь, окно,
И сразу в сердце возникает детство.

Вот у меня: горячий косогор,
В ромашках весь и весь пропахший пылью,
И бабочки. Я помню до сих пор
Коричневые с крапинками крылья.

У них полет изменчив и лукав,
Но от погони я не уставала -
Догнать, поймать во что бы то ни стало,
Схватить ее, держать ее в руках!

Не стало детства. Жизнь суровей, строже.
А все-таки мечта моя жива:
Изменчивые, яркие слова
Мне кажутся на бабочек похожи.

Я до рассвета по ночам не сплю,
Я, может быть, еще упрямей стала -
Поймать, схватить во что бы то ни стало!
И вот я их, как бабочек, ловлю.

И с каждым разом убеждаюсь снова
Я в тщетности стремленья своего -
С пыльцою стертой, тускло и мертво
Лежит в ладонях радужное слово.


Вероника Тушнова.