Я не здесь. Я там, где ты...
Этот мир был околдован нефритовой осенью.
Здесь затихали птицы перед последней прощальной песней, прежде чем улететь;
а цветы здесь не вяли, а таяли, как туман. Листья же вяли... и пахли зеленым чаем...
На траве лежал крылатый человек...
Кто-то переломал ему крылья и разбил лицо.
Разметались мягкие волосы, окрашенные алым...
Он лежал, раскинув неподвижные израненные руки; и ноги неестественно подогнулись, как у сломанной куклы.
...Крылатый человек был живой.
Ослепительно синие глаза глядели в пустое небо, а пересохшие губы что-то шептали, не в силах кричать.
А вокруг таяли нежные цветы, и шелестели - музыкальные ветры - пели весело и беспечно...
Его время утекало по капельке.
Но где-то, возможно, пересекались невидимые линии судьбы его и того, кто мог бы его спасти...(с)